在楼下坐了一会儿，李婉如便上了楼。

    走进卧室，打开衣柜，手指划过那些衣裳，呢子大衣、羊毛衫、真丝衬衫、风衣，都是陈建国这些年给她买的。

    她最后选了件墨绿色的旗袍，外搭一件黑色的披肩。

    这是当年离开沪海时，箱子里唯一一件好衣裳。

    是母亲给的，她说：“姑娘家出门，总要有一身体面”。

    她穿上，站在镜子前。

    四十多岁，身材没怎么走样，只是眼角有了细纹，镜子里的人，陌生又熟悉。

    陈建国推门进来，看见她，愣了一下。

    “怎么了？”李婉如问。

    “好看。”陈建国说，“就是......太板正了。”

    “板正点好。”李婉如对着镜子，把一缕碎发别到耳后，“今天，就得板正。”

    下楼时，陈旭东和高莹莹正在哄着小丫头陈薇玩儿。

    看见母亲这身打扮，陈旭东眼睛亮了亮，竖起个大拇指，“妈，你今天真漂亮！”

    “臭小子，你妈哪天不漂亮！”陈建国笑骂道。

    陈旭东撇了撇嘴，自己这个老爹还真是能捧臭屁，不过他说的是实话。

    出门，上车。

    陈建国发动引擎，丰田LC70驶出平安矿。

    路两边的杨树飞快倒退。

    李婉如看着窗外，忽然开口：“建国，你说......他们会不会老了很多？”

    陈建国看了她一眼，“二十年，能不老吗？”

    “也是。”李婉如扯了扯嘴角，笑得有点苦，“我的脸上都有皱纹了。”

    车里安静了一会儿。

    “婉如，”陈建国握着方向盘，目视前方，沉声说道：

    “今天不管发生什么，你记着一件事，现在，是咱们给他们脸。不是他们给咱们脸。”

    李婉如心头一震，转过头看着丈夫。

    这个当年被家里人看不起的农村汉子，用二十年时间，把腰板挺得比谁都直。

    “我知道。”李婉如目光坚定，把身体靠在椅背上，手搭在腿上，“走吧。”

    车子加速，驶向春城。

    下午两点五十，汽车缓缓缓驶入南湖宾馆大院。

    陈建国停好车，没有立刻熄火。

    他转头看向副驾驶座上的李婉如，脸上化了淡妆，但却没遮住黑眼圈。

    “到了。”陈建国说。

    李婉如看向窗外那栋俄式老建筑，原本平静的心再次泛起涟漪。

    二十年。

    她以为自己早就硬了心肠，可当这一刻真的来临时，内心还是无法平静。

    “建国，”她声音有些颤抖，“要是...要是等会儿我......”

    “没有要是。”

    陈建国握住她的手，发现她的手心冰凉，“我说了，万事有我。你不想说话就不说，不想看就不看。”

    他顿了顿，又重复了一遍：“婉如，记着，今天是他们求咱们。”

    李婉如深吸一口气，点头。

    两人下车。

    五月的春城，阳光很好，风里带着淡淡丁香花的香气，宾馆门口那棵老杨树已经抽了新芽。

    陈建国走在前面，李婉如落后半步。

    她一只手紧紧攥着手提包，一只手握紧了拳头。

    从停车场到宾馆大门，只有五十米。

    可这五十米，李婉如走了二十年。

    从沪海淮海路那栋法式老宅，走到平安矿共安村那间土坯房，再走到今天。

    每一步，都是她自己的选择。

    陈建国在207号房门前停住，看了妻子一眼，李婉如脸色苍白，但背挺得很直。

    她点了点头，陈建国抬手敲门。

    门开了。

    开门的是李慧明。

    他今天换了身深灰色西装，头发梳得整齐，但眼里满是血丝。

    看见门外的两人，他愣了一下，目光在李婉如脸上停留了几秒，嘴唇动了动，终究没叫出那个名字。

    “来了。”他侧身，“请进。”

    李婉如的目光第一眼就落在了中间那位老人身上。

    那是她父亲，今年七十六岁了。

    头发全白了，稀疏地梳向脑后，脸上爬满了老人斑，那双曾经锐利得能看透人心的眼睛，现在浑浊了，却依然是她记忆里的轮廓。

    父亲旁边坐着母亲。

    母亲穿着件深紫色绸缎外套，头发烫了卷，但白发从发根渗出来。

    她手里攥着条手绢，攥得很紧。

    看见李婉如进来，母亲的手抖了一下，手绢掉在地上。

    最边上的是大哥李慧忠。

    他比李慧明大五岁，今年五十三了，头发花白，戴着金边眼镜，穿着一丝不苟的深蓝色中山装。

    此刻他正看着李婉如，眼神复杂，有审视，有尴尬，还有一丝掩藏不住的难堪。

    房间里一片死寂。

    只有墙上的老式挂钟在“滴答滴答”地走。

    李婉如站在门口，一步也迈不动。

    她看着父母，看着两个哥哥，喉咙里像堵了团棉花。

    二十年积攒的恨、怨、委屈，在这一刻突然变得模糊不清。

    她脑子里只剩下一个念头：他们真的老了，老得她都快认不出来了。

    “坐吧。”陈建国开口打破房间里的沉默。

    他拉着李婉如的手，走到靠门的单人沙发前，让她坐下。

    自己则站在沙发旁，手搭在她肩上，这个姿势传达的意思很明确，我的妻子，我护着。

    李慧明关上门，走到父亲身边站着。

    又是一阵沉默。

    终于，父亲开口了。

    声音苍老沙哑，但依然带着那种李婉如熟悉的、不容置疑的语气：“婉如，”他看着她，“二十三年没见了。”

    就这一句，李婉如的眼泪“唰”地就下来了。

    没有声音，就是眼泪顺着脸颊往下淌。

    她没擦，也没动，就坐在那儿，任由眼泪流过脸庞。

    李婉如以为自己会质问，会控诉，会把这些年的苦一桩桩一件件摔在他们脸上。

    可当真的见到父母时，那些准备好的话全卡在喉咙里。

    原来恨了这么多年，到头来最深的还是疼。

    那种被至亲抛弃的疼，时间磨不掉，只会越埋越深。

    母亲捡起手绢，眼泪在眼眶里打转，没让眼泪留下来。

    她看着李婉如，声音颤抖着问，“婉如...你...你还好吗？”

    李婉如没回答。

    她慢慢抬起手，擦掉眼泪，然后从手提包里拿出一条干净的白手绢。

    她擦得很仔细，擦完了，把手绢攥在手里。

    做完这一切，她才抬头，看着母亲：“我儿子，陈旭东，今年二十了，一米八的个头，长得很精神，现在自己做生意。”

    她的声音很平静，平静得可怕。

    “他四岁那年，”李婉如继续说，眼睛看着母亲，“有人劝我离婚，把他留给建国，回沪海嫁人。”

    母亲的脸色“唰”地白了。

    李婉如的声音开始哽咽，“那是我亲生儿子。您的外孙。您怎么说得出口？”

    “婉如……”母亲捂住脸，哭了。

    “够了。”父亲突然开口，拐杖重重顿地，“陈建国，你说吧，要怎么样。”